La parenthèse qu'est notre temps
-Quelques textes écrits ces derniers mois : des notes, d'autres sont clos, certains ont été publiés, élagués, sur le site
Armée Noire, d'autres n'ont jamais été publiés. Tout ne se vaux pas. J’envoie cela comme
un jeté franc, pavé de 16.
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Extraits.
Ou et On / Nous, en
somme.
Nous
ne sommes pas grand chose, nous sommes tout petit, nous ne sommes pas
sûr, on nous dit que nous choisissons, nous sommes autour d'une
table, nous buvons ensemble, nous nous côtoyons, nous nous
regardons, on ne nous regarde pas, nous nous moquons parfois, nous ne
sommes pas méchant, nous nous serrons la main, nous nous croisons,
nous occupons le temps, nous nous dissimulons, nous cachons notre
tristesse, nous préparons des petits plats, nous sommes animés,
nous combattons pour la vie, on ne nous entend pas, nous persévérons,
nous cherchons, nous nous endormons tête-bêche, nous sommes en
chien de fusil, nous sommes attentifs, nous sommes maladroits, nous
sommes en route, nous ne sommes pas un arbre, nous disparaissons,
nous nous tassons, nous prenons de l'embonpoint, nous sourions malgré
tout, nous nous souvenons, nous franchissons le pas, nous avançons,
nous nous évitons, nous avons le cœur sur la main, on ne nous
laisse pas la place, nous sommes reposé, nous avons les yeux
ouverts, nous trinquons, nous nous appuyons, nous décrochons, nous
sommes silencieux, nous sommes dans le son, nous sommes sur le mur,
nous sommes pieds nu, nous sommes porté disparu, nous arrosons, nous
sommes à la rue, nous sommes en nombre, nous nous activons, nous
tournons, nous avons le temps, on nous dépêche, nous avons le
ventre serré, nous baillons, nous sommes à la pompe, nous ouvrons
la porte, nous ne sommes pas le monde, nous sommes traversé, nous ne
sommes pas pour, nous ne sommes ni plus ni moins, nous bougeons la
tête, nous écrivons en dehors des pages, nous sommes patients, nous
doutons, nous sommes entiers, nous sommes à l'ombre, nous sommes
pieds joints, nous sommes proches, nous sommes dans le bruit, nous
regardons vers le bas, nous sommes sur le bord, nous sommes seuls,
nous sommes dans la nuit, nous retenons notre souffle, nous
collectionnons, nous sommes en pente, nous sommes sur le côté, nous
tournons de l’œil, nous nous souvenons, nous nous serrons la main,
nous nous passons le mot, nous nous déployons, nous sommes lâché,
nous sommes partie, nous ne sommes pas prévisibles, nous sommes
saoul, nous sommes assis, nous sommes à l'écoute, nous discutons,
nous traçons des lignes, nous sommes à temps, nous sommes au
complet, nous sommes sur la route, nous décrottons, nous sommes
lessivé, nous tournons, nous sommes désolé, nous nous approchons,
on nous supprime, nous sommes retiré, nous ne sommes pas des cubes,
nous nous inventons, nous sommes en vie, nous respirons, nous sommes
aspiré, nous ne sommes pas certains, nous ne sommes pas
aboutissants, nous sommes la nuit, nous fumons, nous sommes soufflé,
nous sommes abrupte, nous tombons, nous cueillons, nous recevons,
nous sommes dans l'attente, nous sommes appétissant, nous apprenons,
nous nous disputons, nous nous soulevons, nous sommes étonné, nous
espaçons, nous entamons, nous nous suivons, nous sommes tout à
chacun, nous reniflons, nous sommes aspergés, nous coulons, nous
nous agrippons, nous ne sommes pas d'avantage, on nous retient, nous
nous échappons, nous ne sommes pas des socles, nous ne sommes pas
des penderies, nous sommes pendant, nous mordillons, nous nous
susurrons, nous ne sommes pas une récompense, nous nous convoitons,
nous tremblons, on nous enregistre, nous sommes inquiet, nous sommes
perchés, nous construisons, nous nous écrivons, on nous ordonne,
nous ne devons rien, nous foulons, nous sommes au bout, nous somme de
retour, nous nous faufilons, on nous agace, nous sommes gris, nous
nous rions, nous sommes éveillé, nous nous changeons, nous sommes
en sueur, nous pensons, on nous chasse, nous sommes ceci étant, nous
convergeons, nous ne sommes pas enjoué, nous ne sommes pas avenants,
nous sommes à venir, nous ne sommes pas dans l'ordre, nous
circulons, nous sommes dépourvu, nous sommes là, on nous indexe,
nous ralentissons, nous sombrons, nous ne sommes plus, nous sommes
entre, nous nous endormons, nous somme à l’écart, nous ne sommes
pas dedans, nous nous traînons, on nous dispose, nous sabotons, nous
ne sommes pas en service, nous sommes en retrait, nous nous retirons,
nous sommes au hasard, nous nous réfléchissons, nous sommes en
paix, nous sommes fatigué, nous nous déposons, nous flirtons, on
nous assiège, nous sommes dans l'eau, nous chuchotons, nous
grimaçons, nous sommes sans suite, nous nous assommons, nous nous
remplissons, nous pataugeons, nous ne sommes pas grave, nous
embaumons, nous nous frottons, nous nous poursuivons, nous
poursuivons, nous pouvons faire la suite, nous ne sommes pas au bout,
ne ne sommes pas encore, nous n'y sommes pas, nous sommes en soi,
nous ne sommes pas fini, nous reprenons, nous nous ajournons, nous sommes à bras le corps,
nous sommes bouché, nous sommes pleins, nous nous embourbons, nous
sommes de loin, nous sommes diffus, nous sommes difformes, on nous
donne froid, nous éteignons, nous nous répétons, nous gelons, nous
avons la langue en mal, nous sommes étreint, nous ne sommes pas
refrain, nous sommes refait, nous envolons, nous jouons, nous nous
plions, nous sommes à la soupe, nous partons, nous sommes
effrayants, nous trébuchons, on nous tire, nous chantons, nous
répétons , on se répète, nous y revenons, nous sommes allongés,
nous sommes éclairé, nous asseyons, on nous essaye, nous ne sommes
pas une tuile, nous sommes en tôle, nous astreignons, nous
promenons, nous attendons, nous fleurissons, on nous attend, nous
sommes raide, nous poussière, nous ne sommes pas en cendre, nous
fumons, on nous constate, nous conjurons, nous sommes à croupie,
nous levons les bras, nous sommes face caméra, on nous frappe, nous
nous frappons, nous sommes en friche, nous attentons, nous sommes
fermés, nous sommes extraits, nous ne sommes pas à genoux, nous
filons, nous brodons, nous lançons, nous nous frottons, nous sommes
humide, on nous assèche, on nous trempe, on nous noie, nous sommes
nue, nous nions, nous nommons, nous tombons, nous douillons, nous
tirons la langue, nous étirons, on nous trouve, nous trouons, nous
montons, nous sommes débris, nous rugissons, nous nous affaissons,
nous développons, nous avons faim, nous sommes brûlé, nous
patientons, nous sommes pédants, nous sourions, nous sommes
endormis, nous sommes perdu, nous dormons côte-côte, nous plissons,
nous sommes lourds, nous gonflons, nous sommes gonflé, on nous
engueule, nous sommes déconcerté, nous sommes de concert, nous
sommes des cons, nous concédons, nous concevons, (en cours)
On sourit
On sourit d'habitude,
sans fond, vraiment comme pour planquer en soi pour se camoufler
derrière, ne rien dire dedans, on s'en rend compte après, que tout
ne sourit pas, que plus après s'approprie d'habitudes, de tares la
langue va, mais on ne sait pas quoi dire, du moins pas que ça, ne
voulait pas dire ça, voulait dire autrement, aurait préféré dire
l'autre, dire indirectement, que ce n'était pas ça, on ne voulait
pas rire. On était à bras le corps. On se disait qu'on
aurait voulu autre chose, qu'on aurait pas le temps, que ça reste un
argument, qui se noie se noie dans le présent, passe son temps à
revoir recevoir ce qui n'a pas été le temps durant, on s'imagine,
on s'invente à l'antérieur, s'éventre pour ne pas avoir été
fouillé, revenir dessus revenir dedans reprendre les mots et se les
dires ratés, qu'on avait pas le bon, que le mot manque, qu'on à que
ça et le geste mutin s'en dépassant, le geste cassé qui suit le
travers du mot manquant, la maladresse de la voix. On attendait rien.
On se dit que ce n'était pas ça. Qu'il pourrait ne pas y avoir de
conte à rendre, que l'histoire est passée, c'est table rase
maintenant, mais ça, même ça, ne suffit pas, le tout-mis-de-côté
revient d'un trait, ni une ni deux de l'habitude, du masque qui nous
cache de lire le présent, de voir à présent, comme un retour de
moyen, quelque chose de vraiment moyen, avec le temps insatisfait et
pire, nous y voilà, le mot révolu.
Le mot lourd le mot lent
feignant malaise séchant
bon an mal an peu sur
surtout épais le mot
bloque le mot frein
buttant
dedans peinant porté
en sorti le mot manque
sans souffle mot pousse
mot nan l'écart le grand
retenu le mot nu
de le sortir en vain
séparé des silences
et la suite est sans fin
AJOURNER
Je dois me taire, je
veux me taire, ne plus planquer mon taire derrière ce sourire débile
qui ne traduit que la gêne, ou pire encore me trahie, le contentement, car
jamais contentant, tout contenu, tout taisant, c'est ça qui reste,
il ne reste que ça quand on creuse. Il faudrait s'en rapprocher le
plus possible. Tenter d'atteindre la chose qui nous échappe. Mais on
ne sait pas la chose qui échappe. C'est jamais ça.
-Oui la fin du langage
oui le langage en moins, oui la langue fuite, oui, chaque tentative
d'expression est dure et sans compromis, chaque tentative
d'expression essaye d'en finir avec l'expression.
Chaque jour se poursuit
chaque jour revient chaque jour se condamne chaque jour se maintiens
chaque jour se répète. Matin après matin c'est le même sommeil le
même impossible. Midi après midi c'est la même suite la même faim
le même vide. On cherche chaque jour la chose qui vient, on cherche
chaque jour à réchauffer sa petite boulette de viande morte. Mais
ce n'est pas bon. On se laisse surprendre par le goût du temps,
amer, gluant. Chaque jour on se dit demain. Chaque jour on essaye de
voir un peu plus loin. On y est pour rien, c'est de notre faute,
c'est notre faute, c'est nous la faute. Le raccourcie est fait. Une
condition d'homme à rebours qui voudrait inventer chaque jour des
passions nouvelles, qui chaque jour voudrait en finir avec les
mauvais jours qui recommencent. La société menaçante insiste
chaque soir et répète l'habituel et gentil tu as fait quoi
aujourd'hui. Aujourd'hui je t'ai attendu, aujourd’hui je
suis mort et je t'ai attendu. Aujourd'hui j'ai espéré demain,
aujourd'hui je n'ai pas mangé, aujourd'hui j'ai perdu ma langue,
j'ai oublié de vivre. Chaque jour on repousse au jour qui vient un
éventuel peut-être, avec conviction. Le quotidiens cherche sa
petite boulette de viande à réchauffer, un truc à mettre sous la
dent qui se démet. Chaque jour m'abandonne et je cherche à m'en
détacher. Mais chaque jour me colle à la peau comme le quotidiens
qui vient.
UN
CORPS ELECTRIQUE
Je
suis un corps électrique, adaptateur des cents saisons, receveur
émetteur passeur disjoncteur je suis un corps conducteur. Avant
chaque pluie dans mon corps la tentions s'accélère puis diminue les
battements s’adoucissent mes nerfs se détendent. Nous sommes des
corps conducteurs. Avant chaque orage ce corps qui est le notre fait
pression, reçoit l'éclatement contient puis se disperse tout autour
abandonne sa charge son poids au monde, sa pression d'être. Les
corps conducteurs ne devraient écouter que le bruit du temps. Pas
celui des horloges pas celui des machines le corps cosmique-porteur
devrait se mettre à jour se mettre à nu se démettre de tout ce qui
le tiens dans un environnement neutre, tout ce qui fait de lui un
corps neutre, paisiblement mort. Nous ne sommes pas neutre. Le corps
électrique est alimenté, cette pile de corps est génératrice.
Nous recevons les signaux puissants et détracteurs de l'univers,
signaux contenu dans l'air dans le vent émis par le sol les contours
artificiels environnants, notre résistance raisonnée stabilise au
possible cette charge reçue. Nous accueillons l'air et le temps nous
contenons les siècles et les continents nous recevons l'énergie des
mouvements. Notre corps stellaire électrique est conducteur, il est
aussi indicateur en dedans, nous sommes des baromètres, des mesures,
nous sommes assis ou debout, nous sommes en marche, nous sommes les
mendiants de flux, nous recevons. Nous sommes le lieu des cycles et des tourments, nous contenons la
rotation, nous sommes un centre dans un autre, nous sommes à la fois
concentriques et excentriques, à la manière des aimants, face
repoussante fasse attirante, nous sommes des corps incertains,
tournants. L'orage rajeunit les fleurs et fait parfois pencher les
hommes. Une pression atmosphérique trop grande pourrait me faire
éclater, littéralement, ou dans la forme de l'auto-combustion, me
rendre poudre, vapeur. Aussi au dessus de ce corps un court circuit
plane l'idée d'une aberration électrique, ne pouvant plus recevoir,
ne faisant qu ’émettre, jusqu'à dispersion total,
éclatement. Ici nous franchissons le seuil physique et formelle de
la gravité. Corps électrique à pulsation seconde, nous aspirons.
_____
Sur
un bout de quai de bitume de goudron chaud chacun cherche son temps
perdu entre deux plombes chacun y trouve son compte son sac de clous
roulette de quai traîner ses siècles d'attentes de quoi poursuivre
son ôte et l'invité que l'on est dans l'espace réduit qui est le
notre. La route semble un tapis roulant les passants passent stagnent
stables, les sons disparaissent, c'est le vent qui pousse la marche
où de l’œil rien ne s'éloigne, c'est le vent qui fait signe d'un
mouvement quand tout coule autour contemple le pendant d'un geste, sa
fin semblable aux commencements. Reste le froid entrant, traversant,
serré dedans. Au dessus comme au sol tout siffle, de l'avion raz la
tête comme le crissement des rails lourdées de câbles tirés de
freins, la mécanique d'un monde dérisoire que personne n’atteins.
Dans l'attente, le retard, chacun sa table son rond de patience ou sa
pulsion de mort à oublier, seuls, dos face aux routes à la tournure
sans fin des moteurs pressé. L'eau sur l'encre tombe et dilate les
lettres. Ma cendre se consume et je regarde les hommes passer, tous
en chemin, tous de ce siècle, et moi, piètre individu perdu parmi
les miens, je ne suis pas d'ici.
Rue
Malherbe (lentement)
Je
suis à la fenêtre. Mes mains sont engourdies. Je regarde l'encre
sur le papier. Épaisse, humide, se déposer. Je suis à la fenêtre.
Le temps passe mais je le retiens. Je respire le vent frais. Je me
rince avec le vent. J’entends le bruit des pas. Je reçois l'arbre
devant moi. Il y a encore de l'eau sur les feuilles de l'arbre. Je
peux le voir de prêt. Il y a une cours paisible en contrebas.
J'entends le chant d'une voix, transportée par le frôlement du vent
sur le frottement des feuilles. Ma main est engourdie mes doigts sont
lourds et épais, j'entends toujours ce chant au loin. Un chant
baroque qui se frotte à l'insurrection quotidienne de l'arbre. Le
temps se couvre de patience. La cours en contrebas est calme, je n'y
habite pas. Ce texte peut être lu comme un ralentissement. J'écris
sur le bois. Certaines choses très légère tombent mais ne
s'écrasent pas. Le vent me rince, je voudrais être sur le bord.
Toujours ce chant au loin, désolé, opérant. Il y a de la
réverbération dans le croassement des corbeaux, chacun y trouve
quelque chose, comme le bruit des freins. Je suis à la fenêtre et
le ciel dévoile ses ombres. Il me faudrait rejoindre l’extrémité
des terres. Là où la route s'arrête il me faudrait retrouver la
houle et le vent. Il n'y a pas d'attente, entre deux temps morts,
dans le silence le mot est retrouvé. D'un coups le papier devient
blanc, réceptacle de lumière , éblouissant, les signes noirs sur
le papier disparaissent, ou tranchent. Parler pour le vent, dans le
vent, ce qu'il reste à faire. Rejoindre les bords. Retrouver
l'équilibre dans sa perte. Je respire. Le texte évoque la
profondeur de l'arbre, son opacité passante, sa lumière intérieure,
couvrante. Nous contenons la rotation des terres, nous sommes contenu
par le mouvement. Reculé du monde, tout est clair et paisible, là
où le langage choie. Je respire. Les sirènes viennent rompre le
silence. Nous rejoignons le vent.
-En
attendant
Il
provoque le ralentissement. Chaque âge n'est pas le bon. Sur le bord
de la route il cherche sa jambe. Le toit de la maison laisse passer
l'eau. Elle lui a serré la main jusqu'au bout. Dans son regard un
parfum de fange. Cet escalier n'en est pas un. Il écoute le bruit du
brouillard environnant. La table est molle la chaise est molle le
reste prend feu. À chaque pluie la même attente. Dans sa petite
boite il compte le vide à temps partiel. C'est la saison, on solde
la joie et l'amour, tout doit disparaître. Il n'a pas de moitié.
Comme demain le jour se lève. J'ai déjà lu la mutilation
sacrificielle. La cheville penche et la mâchoire tombe. Aucune étude
n'est vérifiable était écrit dans le creux de sa main. Pleine du
vide à craquer. Elle se penche vers ce qui se dresse et l'engloutie.
Jusqu'aux tremblements la nuit passe et retiens les fièvres. Ses
lèvres étaient impatientes, tout débordait. En sifflant il faisait
remuer la terre. Son entrejambe était palpable. Les deux se
rapprochaient des yeux, se suivaient de la main, se frôlaient par
l'envie, désireux d'y passer pour de bon. Il a brûlé son école,
frappé le conducteur, jeté le contrôleur sur les rails. Ils
provoquèrent le ralentissement. Toutes les pages étaient rayées.
Dans le champs les tranchés recevaient les écoulements d'huile.
Reprenez de l'entrée. Ça va finir par être chaud. Ni fête ni
affaires. Tous se complaisaient dans un grotesque sordide. Il
cherchait un langage. L'un dans l'autre, il se son retrouvés. La
fatigue à gagné. Karle Marx était auteur de roman rose. Ouvres la
porte! Le feu avait éteins toute l'eau contenue dans ses veines.
Corde raide était son jeu favoris. Ils ont fait l'amour dans le cas
ou le plafond viendrait à s'écrouler une dernière fois. Elle
s'appelait destination finale. La portière était plate, ni vitre ni
pneus. La chaudière aspirait chacun des habitants. Dans sa main
tenait le poing, la suite. La carotide est nouée pour tenir l’anse
qui fournit l'hélice en tôle. Il était fait de doute mais ne
pouvait en être sûr. Elle pratique le sport des paupières. À
genoux, puis se penche, puis se rapproche, puis enfin. Chaque
rencontre est un déchirement possible. Ils ont mangé le sapin
depuis la cime et rien ne reste qu'une pomme. Elle a tout avalé. Ils
s'y collent. Dans la tourbe on recherche l'oubli. Il répète qu'il
ne parle pas qu'il n'est pas d'ici.
_____
Ce
sont des cadavres en costumes qui se suivent, se serrent, se fuient.
Derrière
leur masque de peau tous semblables et vaniteux.
Pour
certains la couronne et le trône pour d'autres la friche et la tôle,
à tous une même fin.
Ils
se prennent la main comme pour retenir le temps, animés du même
larcin.
Mon habit et tout l'or que je mérite, mes bottes foulent
tous les morts dont j'hérite.
Ils
ont la chance et le devoir tous assignés à résidence dans
l'apparat de leurs trouille,
le
travail c'est un tas d'os qu'il faut nourrir et l'oubli du sort qu'il
faut faire tenir.
Des
crânes dépourvus de chair lourd d'armes en main hurlent au progrès,
conquérants
seulement d'un sordide destin, vaillants et droits,
bons
à servir les rats, à rassasier les vers.
Riches
et pauvres se confondent et tiennent le même rôle ; de bons
engrais pour la terre,
c'est
la mort à temps plein !
Ces
mêmes osselets se flattent et se reconnaissent,
de
frêles charpentes en vérité, sous ces amas de graisses rances,
comme
le parfum dissimule le purin.
Par
dessus chaque tête plane la menace amusé d'une retraite anticipée.
Ce
sont des cadavres en costume qui se suivent, se serrent, se fuient.
_______
Ceux
là ont faim, mangeraient n'importe quoi, peut importe la
manière.
Ceux là toujours, se justifient de leurs lois,
improvisées de la veille.
Amassent,
amassent, amassent.
Ceux
là sont là, contagion de la mort, les laquais de la fange
Ceux
là n'ont ni âme ni cœur , ni ne pensent ni n'aiment,
Animés
par l'ordre, l'application droite.
Ceux
là n'ont qu'un seul but, celui d'écraser pour mieux mâcher.
Ceux
là portent le costume, leurs vie est un prêt.
Ceux là
justifient par leurs peur, le métier qui est le leurs.
Ceux
là n'ont rien que le pouvoir de mastiquer l'autre,
Amasser,
amasse, amassant.
Ceux
là savent aussi se donner le coups, entre eux,
Pourvu qu'il n'y
ai qu'eux, dépourvu de tout.
_______
Je
ne brille pas. Je suis non brillant. Je ne luis pas non plus. Je fuit
plus que ne luis. Je brûle aussi. Je ne suis pas dans l'eau mais
l'eau est en moi et je me vide. Je ne brille pas. Je ne suis pas en
masse. Peut être par ou traversé par. Je ne suis pas reluisant. Ni
ne suis coloré. Je suis fade. Je suis multiple. Originellement
quelconque. Je ne rayonne pas. Je ne passe pas à la caisse. Je
pourrais dire que je suis une caisse d'espace. Une sorte de colis
suspect. Je ne suis pas nouveau. D'ailleurs, je suis déjà né. On
dit que c'est déjà ça. Je ne suis pas glorieux, ni de, ni dans.
Je ne suis pas non plus de l'heure ni de ce temps. Je brûle en
revanche. Je suis en réparation. Je ne brille pas. Je ne convient
pas. Contrairement à ce que l'on pense, je ne suis pas négatif. Je
ne suis pas jetable. Je suis peu comme tout. Je suis plat. Je suis au
sol. Je pousse je casse j’effrite.
On
pourrait dire que je suis un semi-automatique. Tout tourne, et qui le
sait.
Je n'ai pas de projet. Je ne suis pas attendu.
L'écran
du lac le mans donne cette lumière bleu et jaune par laquelle je
vous écrit. Je cherche encore à ce jour un langage, gage, perte,
répétition du moment de la destruction de la cage, puis cage à
nouveau. Le lac le mans se compose de routes et d'illusions. Le
bruit est celui du placard vite, ou presque plein mais dépéri,
celui du transformateur à refroidissement. Aussi, la rotation des
moteurs remplace celle des oiseaux, tout chant confondu, quatre voix
sur rails et sur roues. Roule puis ralenti puis s'arrête et puis
merde. Peu de marchandises passent ici, ce n'est pas le port d'Anvers
et ses géométries variables, ses reflets dans l'abstraction liquide
de la mer du nord, aller et venants, ne devenant plus que des points
quand la neige noir tombe, chaque soir. Ici pas de barque mais des
ancres récalcitrantes qui trouvent leurs chute au ralenti, dans une
vase aspirante, une pâte qui retiens l'eau de tout courants, et qui
le sait. Le lac le mans est semblable à une flaque moyenne agité
par un dispositif visant l'expansion conventionnelle à la manière
des flaques de grandes tailles. ( Flaque sèche avec un revêtement
style eau. ) Ici peu de mouettes ou alors égarées. Quelques
canards violents. Une horde de pigeons, malades, boiteux, déplumés,
gonflés de graisse ou de liquide. La faune est méticuleusement chassée. Sur les parois des édifices
médiévaux, petite bouée du lac le mans, on a trouvé bon de
projeter des imageries naïves et colorées destinées à rassurer le
visiteur sur le déroulement logique de sa condition d'homme asservit
depuis des siècles. L'histoire le montre. C'est sympa.
Au fond du lac le mans gisent des milliers de chaussures, la
marque de ceux qui y ont perdu pied.
Il
me reste un peu d'essence et d'huile. De quoi écrire un mot. Quelque
chose de court. Je n'ai plus la place et je n'ai pas le temps. Ce
sera quelque chose de concis. Pas comme « vous avez la
chance de mourir en paix » ou « vous êtes en
guerre et nous sommes au milieu ». Nous sommes au milieu
car nous sommes antécédents. Un peu perdu au milieu de tout ça. Il
me reste de quoi écrire. Un mot court. Succin. Pas de quoi tout
refaire. Quoique. On passe son temps à nous rassurer, à nous
angoisser puis à nous rassurer. Quelque chose de rapide. Il me reste
ça. Juste de quoi dire. Mais ce sera bref. Car on m'a tout pris. Je
n'ai plus qu'une fraction. Ça va se jouer rapidement. Il faut bien
choisir. Il reste à faire la chose d'un coups. Net et précis.
Taillé sec. Comme un Tac. Le Tac du temps qui s'annule. Quand on
compte ce qu'il reste. Trouver c'est un bien grand mot un mot trop
grand pour aujourd'hui. Essayer c'est déjà ça. De trouver. Reculé
même de la patience, abolie. De trouver ce que l'on nomme
aujourd'hui. Quand les dates sont à rebours. Il m'en reste un peu.
C'est ce qu'il reste. Ce que le livre raconte c'est que l'eau tremble
par l'intérieur et que le visage est froid. Le silence est noir.
C'est aussi ce qui revient. Comme sa voix et ce qu'elle porte.
L'émeute populaire et quelques éléments de poésie fondamentale.
Avec ce qu'il reste. C'est souvent le même tableau, tôt le matin,
tard dans la nuit. Des troupes envahissantes, d'uniformes sortis de
camions, largués là de bottes et d'armes, piétinant ce qu'il reste
de vie. Bref, ciblé. Quelque peu.
-Jusqu'au
moment où j'étais devenu tout chaud tout autour comme dedans. On
appel ça une bouffée de chaleur, mais là. J'ai ressenti le froid
presque un froid lointain et calme. Il y avait de la musique dans le
salon à côté, j'entendais cette musique comme la dernière, elle
m'accompagnait vers la tranquillité insupportable de cette étrange
chaleur qui emportait tout de mon être. J'avais le sentiment d'être
accompagné vers la fin. Ce qu'il restait de moi c'était l'attente,
un truc en latence, je contemplait l'intérieur en chute, incapable,
habillé d'un sourire sans origine.
__________
Le
grand retour de la poésie !
On
va tout niquer. Sérieusement. Dans ce putain de pays du devoir de
préjuger. La retenue mon cul. On va tout niquer. Depuis combien de
temps on nous tapine. Je suis en grève de la paix. S'en est fini
pour ta tranquillité publique connard. On va te défoncer. Tout ce
que j'écris c'est mon gri-gri. On va bien choisir. Contente toi
d'attendre. Pays des droits mon cul vieille salope. La dèche pays de
l’enculage. On en a fait de bon patients de cette petite classe
semi-moyenne. Avec les gros moyens on a fait ça. Démanteler toute
la liberté des hommes. Répartir les richesses à personne. C'est la
poésie ça mon gros. Mon gros rougeaud de ministre en vacances. Je
donnes ton nom vieil ami de con, vous pouvez toujours fêter vos
années de concubinage, dis au moustachu que vous partagerez la même
sellette à corde et qu'il a intérêt à maigrir un peu. Ça marche
aussi pour ceux qui suivent. Tu nous a pris pour nos ancêtres ou
quoi. Les mêmes que t'as fait tirailler. Les mêmes que t'as fait
buter par les Versaillais. Les mêmes qui restent quelque uns
derrières les Pyrénées. Les mêmes que t'as courbé et que t'as
salarié. Tout les asservies qu'on est. Les anciens prolo que t'as
éteins que t'as rendu moyen. On va tout reprendre. Les moulures et
ta bagnole on va s'en servir comme bélier pour entrer chez toi. Chez
toi ça se confond avec la banque. On fait la différence nous.
Devoir et liberté. On va tout niquer. La poésie concrète le piano
brut tu connais. Sans pincette.
___________
Parfois
il m'arrive d'écrire un mot. Puis de le regarder. De le regarder
longtemps. De ne plus le reconnaître à force de le regarder. De me
perdre dedans. De me perdre dans le mot. De ne faire que le regarder
jusqu'à ce qu'il devienne une énigme, quelque chose d'étranger. Je
regarde le mot que je viens d'écrire et ne le reconnais plus. Je me
dis que c'est étrange toutes ces formes. Et qu'est ce que ça veut
bien dire. Pourquoi cette boucle à côté de cette tige. J'essaye de
le lire mais je n'y arrive plus. Il n'y a plus de logique ni de
savoir. Je ne sais plus bien. J'essaye de séparer les lettres pour
prononcer mais ne suis pas sur. Je donne à ma bouche la forme de la
lettre. La forme du son fera la lettre. Le c n'est pas fermé comme
le o. Il ne résonne pas pareil. Mais à la seconde tout disparaît.
Je ne peux plus rien penser de cette chose devant mes yeux. Et ma
courte constatation formelle s’effondre. Ni n'émettre hypothèse
ou interprétation. Non. Je suis définitivement devant une
combinaison qui ne va pas de soi. Le mot ne va pas de soi.
_
il
y a des morts et des enfants il y a des images devant mes yeux et je
cherche une place je ne sais pas je ne sais plus grand chose quand je
suis devant et je me demande où va ce qui suit ce n'est pas un film
je comprend que ce n'est pas l'image d'un film je ne peux pas me
détacher de mon détachement forcé je n'ai pas de place je n'ai pas
d'importance devant je ne peux plus rien dire je ne peux pas bouger
non plus personne ne bouge tout tombe de haut et écrase son pesant
d'humanité je ne peux ni ne veux peindre car la pensée était
antérieur les images étaient déjà là avant comme une angoisse
qui venait et maintenant je ne peux décharger quoi que ce soit tout
est là et tout disparaît dans l'impensable établie y a t-il encore
quelques mots pour ces images je ne suis pas dans la réaction je ne
peux réagir que de mon impuissance face à l'image je voudrais
pourtant dire de tout arrêter j'ai moi même tout arrêté depuis un
moment pour ne pas en rajouter je voudrais que l'on arrête le court
normal des choses le normal que l'on a rendu sanglant et le penchant
d'une partie pour l'humanité morte et cet enfant qui est assis au
milieu de cadavres cet enfant vivant qui crie au milieu de tas de
chaires devenues immobiles lourd sur le sol lourd c'est tout le cri
muet de l'image qu'il y a devant et que je ne peux que regarder
pendant que tout tombe et que les mirages nous frôlent.
On
y arrive pas bien. Pourtant on fait ce qu'on peut. On se tord la
bouche et les yeux pour ça. On fait tout ce qu'on peu. On, l'autre
et moi. On me connaît un peu. On fait ça ensemble d'essayer. Du
coups on se mélange. On se pousse la bouche vers le haut mais on y
arrive pas bien. Pourtant on à bien choisi. Par exemple, de ne pas
lire ce livre. On c'est dit que lire ce livre ça nous aurait enlevé
plus qu'autre chose. Ça nous aurait enlevé plus qu'à quiconque.
Autre chose ce serait passé qu'un livre en plus. Ça aurait donné
un livre en moins. Comme une ablation. Ou un empêchement de plus. Ça
nous aurait enlevé. Ça nous aurait arrêter. On veut pas se faire
arrêter. On arrête pas nous. On essaye. On y arrive pas bien. On se
tiens on se retient dans ses moments là. Faudrait pas. Faux pas. De
rebondir après. On à que ça finalement. Et encore c'est pas forcé.
On ne peut se forcer. On ne peut pas se leurrer tout le temps non
plus. Se leurrer de plus en plus. Jusqu'à faire semblant. C'est
comme ça. On sait pas pourquoi mais y a un truc dans le semblant.
Quelque chose d'autre qui y ressemble. On dit qu'il y a autre chose.
Ou qu'on ne rigole pas au même endroit. Le pire c'est que c'est
drôle. On dit que c'est le pire. Qu'on va de mal en pire sur la
route du rire. On se marre bien. Puis on bifurque. On choppe un
croisement. On y croit plus trop. Le rire devient dure. Pour faire
semblant. Pour se cacher. On se planque derrière une bonne poilante
qui part comme elle arrive. Tout ça pour autre chose. On se marre
comme une brûlure. On sait plus trop ce qu'il faut faire. Si on se
rigole à nous même. Si on se rigole de loin et en travers de nous
même. Si on rigole pour soigner la brûlure. Ou si c'est l'inverse.
Pourquoi ça se marre plus. Ça devient plus drôle. Tout devient
tragique. On l'a pas senti venir. On l'a pas vu passer non plus. Le
rire se dérober de nous. On sait plus à quel âge c'est pas revenu.
On se retrouve comme planté là comme un piquet. On se répète
qu'on ne sait pas d'où ça vient. Qu'il y a autre chose. Mais tout
se désole. La montagne devient désolante. L'herbe devient
désolante. Les hauteurs sont désolantes. Les arbres n'ont plus
aucun sens. Les trous entre les montagnes sont désolants. Je me
retrouve d'une complète désolation. Même à l'écart. Je suis
désolé, sans origine tangible. Le fauteuil devant moi me parait
triste. Et je ne sais comment consoler tout ce qui m'entoure. Et je
me demande si ce qui m'entoure ne devrait pas être là pour me
consoler. Mais c'est la même absence et le même recule de tout sur
tout qui me coule dedans. Et tout autour fuit sans raison. Sans
raison rien. On y arrive pas bien. À me retrouver. À ramasser tout
ce que j'éparpille. À me recomposer. Puis le langage tenait son
pesant de boule, ça commençait. La chose commençait à tourner, ça
allait bien. Ça faisait aller. On était dans le creux de la voix,
sa partie de silence. Et on s'est fait arrêter.
On
l'a choisi de ne pas nous supprimer en nous en rajoutant.
C'est à
dire qu'on essaye d'être au plus juste.
L'effondrement
comme le mot c'est ce qu'il reste. Il aimerait se détacher de
l'actualité un peu, il veut se détacher de ce qui le sépare de lui
même. Plus les jours passent plus les jours s'entassent. Il dit
qu'il n'est pas actuel. Rien ne passe en définitive. En rentrant il
a fait un croche pied à la serveuse, défoncé la caisse sans lui
prendre un centime. Il s'est changé. L’effondrement c'est ce qu'il
restait. C'est impossible à relier. Il n'y a plus de nom propre.
Juste tout l'impropre de sa personnes. Personne qu'il recherche
encore. Elle s'est affalé dans la rue puis c'est endormis. Il n'y a
plus de lieu propice. Tout est suggéré comme le manque. La violence
ce n'était pas tant le marteau mais une vitrine faite d'avantages.
Les fidèles rejoignent leurs lieu de culte à heures fixes, on
pointe, on rejoint son poste, jusqu'à la pause. Dans l'espoir et
l'attente de quelque chose dont je suis et resterai privé. Je n'ai
jamais vu midi à ma porte. Sur les phalange de son poing sont encrés
les quatre jours de la semaine. Il hésite à se sentir présent tant
tout ce qu'il croise lui semble déjà vécu. Il n'y a pas de court
normal des choses. Dans la boite il pioche sait qu'il va perdre mais
il pioche car on le force on le force à perdre ce qui pour chacun
est déjà une petite victoire. La répétition c'est aussi la
nostalgie. Le souvenir de ce qui a été dit, la jouissance d'un
possible oubli provoqué. Il
écoute le visage muet qui remonte à la surface de l'eau noire. Le
mot ne fini pas de s'achever. La vie rend mort. Il voit dans le
miroir son visage changer en dix autres il regarde la fenêtre son
corps bat trop vite il ne peut plus supporter le temps. C'est peut
être le vent d'ouest qui emporta l'oreille du peintre roux. Nous
nous sommes enorgueilli des plaisirs de ce monde, nous nous sommes
rie de son sommeil, nous avons cassé le verre que l'homme vole au
sable, nous avons bu, nous nous sommes rendu fou, nous nous sommes
embrassé, nous nous sommes déchiré, nous avons puisé le feu pour
les années à venir, désormais nous sommes libre. Tout semble
humide, les mains comme l'eau sèche, la tapisserie bouge, le sol est
incertain, au troisième étage, les pieds bien dans l'eau. Il y a le
renard croisé sur la route de Tarnac, élancé, fuyant, puis
attentif. Comme proche. Le mot la chute. Jamais le bon. On me dit
qu'il y a la nécessite. Et sinon quoi. J'ai ôté au silence
quelques défaites, déjà déçu le mot parti, recouvert, le temps
passé. Mais rien n'est fini. Je veux boire. Fragmenter.
Je
me terne gris nue je noie me je ne dis peut ne je dedans sombre ou
rassurant si je n'entrave en trou je tout de mon corps de se trop je
court en bourre le je c'est n'est pas dit ni écrit je terre facile
de côté je tourne autour longe je éloigne m'est autre et lu je
contre lui critique cris je en cru reculé je coulant dispersé je
pire l'air sourd joute je quand chute est là bout au bout à vu de
je nez cherche chacun son fou perd je retrouvé seins dans poche à
je trou voix cave cul toit croule je fuit l'eau passe fait tas bloque
je trempe son frais coule jette dru mains je creusent flotte place
pied je l'ombre cherche je ou autre je dans pareil comme ceux je seul
sont ils roulent rue ou pissent penche je pense la tombe mot je lutte
dors lourd je de boue non assis non pas certain je ploie pu me dire
non si tête est le nom je tente et tonne gamme ton haut je terre
ferme et clôt chose je faite noire assigne brute je brouille colle
tourne tire je grue tranche porte pli coupe je suite me tire écrase
ou encore tue
n'ai
pas de moto, n'avance pas bien vite, ou ai un vélo, n'ai pas de
voiture, n'est pas une voiture
truc
aux dents , chaise en plomb, balles masquées, course poursuite, mise
à pied, fête en l'air, tête au pied, chemin d'fer, voix d’accès,
avion cuit, rhétorique, bombardier, nuit toujours, huile de coude,
gants doublés, tourne vis, sac de terre, vase de verre, trois
crochets, coton tige, suspecté, pomme de terre, tout l'quartier,
tout fermé, bouée en brique, vitre sable, fruits en eau, rire
médiocre, pain mouillé, vitre en sac, tête en mur, poing serré,
chute des yeux, vue en moins, trip au bide, autour grand, vers pieds
prose, c'est tout dis, mot de mer, de de coule, et la tête, et la
tête, geste gros, micro reste, matelas boue, moleton blanc, grotte
de nez, tête de cave, tronche de cake, face de bite, manche à vie,
clou de pince, bois de chauffe, autoroute, néon arbre, en dérive,
ablation, sabotage, rage à trou,
Venise
à sec, valise suspect, colis piégé, avenir radieux, tous irradiés,
mange le gravier, avale à mort, enclenche à fond, tire le levier,
allume le truc, referme après, renfroque moi ça, le mot retour, à
faire des ronds, des tours de tout, des spin entiers, métal au bout,
matière manège, ça tout ça tout, essore salade, toupie partout,
ça tou ça tou, c'est comme les roues, tambour hublot, et vrrrou et
vrrrrou, ça rôde ça roule, blocage blocage, ça court toujours, ça
file en biais, deux feuilles bédo,
______
«
je ressassais, hargneux, chemin faisant sous une pluie tiède trahie
par des courants d'air d'une autre saison. Un mois d'août tourmenté.
L'après-midi touchait à sa fin, la mauvaise heure pour moi. Quand
le ciel hésite entre chien et loup, les larmes me montent à la
tête, comme les bébés. ... »
« Je
me contente du superflu. Le nihilisme romantique de mes vingt ans a
viré au minéral. Il n'y a pas de guérison possible, et surtout, je
n'en veux pas. J'avance en rond, les poings dans mes rêves crevés.
Je vais. Que d'amours splendides j'ai noyées. »
«
La mélancolie un peu acide de ceux qui ont soldé leur enfance, et
qui ne peuvent même pas hurler au voleur. »
Patrick
Mosconi, La nuit apache, 1996
_______
Je
pourrais augmenter les yeux. Fermer le volume. Détailler. Le bruit
de la cale du bateau. Le grincement des guitares :pneu sur
l'asphalte inondée. Le long bourdonnement de la bombarde. Ou
l'horizon, les voix, le chant, le décors, l'homme, lacunaire.
Augmenter d'avantage pour occulter. Cette part de silence
dedans. La pointe aiguë aiguisant la taillante, profonde et
haute à la fois. Où l'on ne sait plus trop si c'est l'impact des
marteaux sur le bois ou la fumé de Kétama qui fait trembler.
Coupure par le froid. COMME COIL COMME . Quand on ne peut même
pas crier au vole j'ai lu. Aussi la neige noire chaque soir j'ai lu.
Danse. Incantation. Et deux minutes deviennent une heure. Le son du
vent rebondi. Sans doute à cause de ses plis. Laisse passer le
frottée des cheveux secs sur la caisse claire. Un brin soufflet. Un
poile tordue la voix. Se noie. Facile. Déambule. Devient rue trouble
vibrante. Mollesse du vivant. Poutres tournantes. Et la tristesse le
regret d'un vent bedonnant ce vieux truc soufflant. Ce truc à
peine. Je pourrais prendre une feuille et dessiner. Me retrancher
dans le noir. Me courber au dessus du trait. Rater volontiers.
Affronter un autre vide dans lequel on aime cheminer. Triple Sun.
Rien à dire. On regarde le temps qui est passé pour voir ce qu'il
reste. Un œil défiant l'autre. Tout ça avec le sourire. And y
and y and y. Une tonne au dessus de l’encéphale menaçante. Tu
entends courir. Puis le ralenti. Pièce vide. Lit de bois. Feu mort.
On écrit bien soigneusement. Tout ce qui tourne. Nous gouverne.
Autour. Un présent sans cesse renouvelé. Tasse de truc. Chaise aux
pieds. Long cri guttural cordes en do. Et l’armoire on y peut rien.
Laisser ne rien ne passer. Désolé les rues. Et la tige qu'on
frotte. Synthétique. Conductrice. À impulsion. Je n'ai pas
peur. Je me coupe. Dehors, la femme aux chiens. On nous a
demandé de choisir. Nos étoiles ne filent que le jour.
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On
essaye d'être là au jour. Essayer d'être un peu là quand même.
On n'a pas fait exprès. On a pas fait express non plus. Il y a la
chanson qui passe. Et le feu qui s’éteint. On baille discrètement.
On écrit peu. Essayer un peu. Les onze coups sonnent. On remet tout
à zéro comme ça. On fait pas trop. C'est pas trop ça. Vous y
tenez trop. On ne tiens pas. On peut même s'arrêter là.
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Le 9 novembre 2014 :
La Vie Manifeste publie des extraits de mon dernier texte L’anthropologie des jours.Je suis ravis de partager cela et de me retrouver en bonne compagnie :
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INFOS revue/éditions PLI :
-Le numéro 3 de la revue sera conçu ce mois de novembre, nous espérons sa publication en décembre. à suivre.
-Nous éditons notre premier livre à compte d'auteur, (éditions PLI cellule ILP).
Il s'agit du recueil de Stephane Chavaz "J'en voudrais terriblement à la vie de ne pas passer plein pot par moi". 83 pages, couverture 300g, papier120g, tirage limités à 50exemplaires numérotés. Parution imminente !
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Puis de grands remerciements à Stephane Chavaz pour son important soutien, à Charles Pennequin, José Lesueur, Jean-Marie Gleize et la Cellule Max Stirner, au CIPM et CCP, La Vie Manifeste, Alexis Judic, à tous ceux qui contribuent à la fragile revue PLI, à tout ceux qui soutiennent la revue par leurs abonnement et leurs lectures attentives. Merci.
